Fran Marlowe ◈ Stephen James

Les pneus qui crissent dans l’allée. Les graviers qui s’envolent. Les mains du garçon sur la vitre fumée. Les cris, les pleurs, les larmes.
Tout ça et tout ce qu’il y avait avant, il a oublié Fran. On lui a forcé des faux souvenirs dans son crâne de petit garçon. On les a appelés des cauchemars, des cauchemars dans lesquels on l’appelait par un autre prénom. Julian. Celui-ci aussi, il s’est estompé. En grandissant.
Franklyn. Fran. Fils de qui ? De lui. Cet homme, froid, dur. Cette silhouette dans l’ombre de son fauteuil, perdue derrière le nuage de la fumée de son cigare. Son visage… Ça aussi Fran l’a effacé de sa mémoire. Le père Marlowe. Cecil Marlowe. Souverain d’un Empire de poussière. Roi des rats et des cafards. Des créatures de l’obscurité qui galopent dans les détours des rues mal éclairées de Londres. Contrat sur sa tête. Dette. Fran, petit prince de rien. Enfant d’une autre mère et d’un autre père. Bâtard-butin qui n’aspirera à rien de semblable à ses frères et sœurs. Toujours dans leur sillage. Assurer leurs arrières. Coups dans le dos, sur les mains. Redresse-toi. Durcis-toi. Grandis. Sois fort. Protège tes sœurs. Protège tes frères.
C’est toi leur chien de garde.
Pas un enfant, jamais. Rayées de sa mémoire, ses six premières années. Les six suivantes, estompées, les images. Les sensations, le goût âcre du sang dans la bouche, la peur au ventre devant cette silhouette terrifiante. Pas de jeux. Pas de rires, ou si peu. Disparus, eux aussi. Éducation à la baguette, marche droit. Menton haut et la fierté. Digne fils Marlowe. Obéissant. Loyal. Foutu clébard à la botte des lâches et des malfrats. Malfrat, lui-même, quand il fut assez grand pour s’occuper de ses propres cibles.
Du sommet de son crâne, les contrats lui ont glissé entre les mains. Exécuteur, coursier, qu’importe. Il obéit aux ordres de son père. Sang-froid. Revolver entre les mains ou couteau entre les dents. Forme agile qui se glisse parmi les siens, mince et élancé, il devient un monstre de muscles, couvert de tatouages. Puis, les couvertures, lycéen lambda, transparent, discret. Personne ne sait qu’il est celui qui a disparu. Étudiant, vaguement. Les mines de crayon toujours en train de griffer le papier. Le tatouage. Les vibrations apaisantes des machines qui charcutent les chairs, laissant un sillage d’encres aux teintes froides. Il s’enferme dans ce salon qui devient le sien. Comment ? Le père Marlowe. Encore. Toujours. Ses paumes étendues au-dessus de sa tête, comme les baguettes d’un marionnettiste. Volonté propre ? Non. Si peu. Libre arbitre, dans une certaine mesure.

Puis, dans la nuit, la Lune. Une sphère, un tunnel de lumière.

Une présence qui éclaire sa cage. Il en trace le contour du bout des doigts et réapprend à respirer. Ses ongles griffent les vitres pour les traverser et avaler toujours un peu plus d’air. Fran est le loup, le requin acculé dans un coin, lui est celui qui a déverrouillé les loquets sur les portes de sa cellule.

Envole-toi, Fran.

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